Сорок четыре

Моему брату Виктору

Годы роняют свинцовые гири,
Вот на плечах твоих – Сорок четыре!
Может, пока ты не чувствуешь веса,
Их потаённого, мощного пресса,
Ведь наседают они понемногу,
Нас незаметно втирая в дорогу.
Наша охрана они и конвой,
Дань отдаём им - своей головой.
Ну, а когда не осилим давленье
Нажитых лет, и земли притяженье
Вдруг пересилит ослабшее тело, -
Наша душа и свободно и смело
В небо отправится, не умирая -
В вечное счастье Господнего рая!
Преодолеет и время и тленье,
Силой великой Его воскресенья!
Годы нам дарят тяжёлые гири.
Будет их больше, иль сорок четыре, -
Мы не боимся их общего веса,
Их тяжелейшего, смертного пресса.
В небо мы выбрали жизни дорогу,
Скажем про тяжести нашему Богу.
В Нём разрешенье проблемы любой,
Он наша вера, надежда, любовь!