А с нами вот что происходит…

А с нами вот что происходит:
От нас поэт-гигант уходит,
И в современной суете
Приходят разные не те.
Его давно скользнуло лето,
Он понял сам прекрасно это,
И наш разрыв, он объясним:
Смерть принесла разлуку с ним.

А с нами вот что происходит:
Не та поэзия приходит
И руки на плечи кладёт,
И чувства под шумок крадёт.
Ей, в лакированном окладе,
Кому на плечи руки класть?
Та, у которой слог украден,
В отместку тоже будет красть…

Не сразу это мы заметим,
И будем жить с собой в борьбе,
Разочаровано наметив
Вдруг прозу плоскую себе…
О, сколько блеклых и недужных,
Стихов и песен, рифм ненужных!
Куда отдать всё это нам,
Не разрывая пополам?!.

О кто-нибудь, приди разрушь –
К плохим стихам слепую склонность,
И их пустую многотонность,
Поэзией высоких душ!