Максимилиан Волошин

Без шляпы и без ноши,
На склонах сентября,
Мне встретился Волошин
В рубахе рыбаря…
Талант от колыбели
Познавший высший свет,
Звезда из Коктебеля,
Художник и поэт.

На скалах Карадага
Паслись его штрихи,
Он доверял бумаге
Виденья и стихи.
Углём, темнее сажи,
И красками творил,
И Крымские пейзажи
На холст переводил.

Искал дорогу к Богу
И ждал ответ небес…
Ходил на босу ногу
В сандалиях, и без.
Он Русь – Неопалимой
Купиной называл,
Врагов непримиримых –
К прощенью призывал.

В причинах войн и битвы
Зрел и свою вину,
И слов искал молитвы
За край свой, и страну.
Желал он мира жадно,
И не его вина,
Что так же беспощадна,
Как и тогда, война!..

Что много зла, и горя,
И слёз, и всяких бед,
И что людское море
Штормит, и штиля нет…
В незримые пределы
Вдоль строк его бегу,
А он, весь в бронзе телом,
Застыл на берегу.

И, в здешней колыбели,
Сокрылся от всего,
У моря, в Коктебеле,
Где дом-музей его.
А осень, незаметно,
Раздула листьев жар,
На дереве заветном
Вершины Енишар…